Piel Labrada

el
Robert Barberena de la Rocha. Ensamble.

Por  Yaoska Tijerino

III

El viernes dijiste: “It’s me against Chicago”.
Imaginaste edificios,
te sentiste inmensa ante la posible roca.
Eras sólo tú contra los siglos.
–Un aullido de coyote es silencio ante la vida-sombra metropolitana.
Ni Viento convulsionado trasciende la señal de tráfico,
sólo Sol entiende la apresurada vibración de cada calle–.
En Chicago se sabe con certeza que una hora es exacta, ajustada, invariable.
–Aprenderás a no decir Mañana como se dice Vuelo, Ave o Canto.
Aprenderás que perfección de máquina ignora Sangre,
Pero anhela Sangre misma a la hora del metal-insomnio–.
En Chicago nunca esta mano que te espera,
que te acaricia verticalmente sin remedio horizontal
porque las vértebras del cuerpo así lo exigen.
En Chicago, fotografías olvidadas,
bocas modeladas, manos encerradas
y el saludo vidrioso del ojo desvelado.
Chicago es como una cena partida en dos:
1. el gusto ante la mesa –pan costoso saboreado con la vista–
2. el sueño destruido de una nación –cubiertos de plata acariciados sin dedos–.
En Chicago velas apagándose,
vinos duros y oscuros por sumisión al tiempo,
postres decorados con lustroso vidrio líquido.
En Chicago todo se pierde en el esfuerzo.

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