Plegaria por Ana Ilce Gómez

Por Javier Alvarado

-1-

como si se nos diera un ensalmo
que consuela y alumbra
nuestra oscuridad esencial.

A.I.G.

Ella, la tejedora de rosquillas somoteñas, la dorada siega

De la lluvia sobre el mundo,

Desde las montañas,

Desde las llanuras humeantes,

Como pulsando el agua de las manos,

Los golpes y sonambulismos del agua

El agua y sus despreocupadas meriendas,

El agua y sus visiones blancas

La laguna

Entre Nindirí y la corte de su reino,

Único vestigio de su timidez

Y de la aurora que le trasciende el traje

De indita,

Le pregunto por la serpiente

Entre las férulas de hierba,

Por la gota de rocío que robustece en la hoja de naranjo

Y se devuelve a la selva para volverse lluvia

Ante el pago de Dios con la moneda de los guayacanes,

Cuando ya dejan de respirar los peces

Y las frutas se dilatan para dar paso al zumo de los años

Y se hacen dádivas en el cuenco de la mesa

(Esa mujer tallada en su extensión,

En su eufemismo de caoba.)

Esas mesas que arden

En nuestra nostalgia desde el cepillado y el lustrado del abuelo,

La desmemoria no puede contra los objetos de carpintería

Y nadar a contracorriente y descubrir la risa en tus ojos y tu cabellera negra en las hileras de casas.

Tú, la infatigable en la labor de pulir la piedra

(Único bastión para encontrar la estatua, la palabra que llegue hasta la red,

Desde Bluefields hasta Puerto Cabezas), cuando el mar penetre por siempre en las canoas

Y embarcaciones boquiabiertas, devolviendo esa oración de los blancos y negros a las verandas

y a las costas,

En esa cadencia del verano y el infierno entre los cocoteros,

Hasta el connubio de la pesca artesanal

Y el hombre y la mujer

(Mariscadores de dioses)

Tomen tus versos

En medio de los moluscos y las algas

Para redondear

Todas las cosas que no tienen voz

Y comprender la sinfonía del tacto

Y yo quizás volaré

Junto a ti

-Arremetidos

En una bandada de chocoyos

Y mirar la pitahaya,

La luz,

La flor

de sacuanjoche

que escindiste, poniéndola en mi mano

Para prolongarme tus ceremonias de silencio.

 

Ella es una mujer que en su intimidad

Cree tener voz

Y canta.

 

Es una mujer que vive en Masaya,

Una mujer a la cual nunca le hablé.  Una mujer

Que miraba al niño y yo a la niña

Que quizás me invitaba a lanzar poemas al volcán,

Esa llama que necesitábamos

Para entonar el himno

De nuestra esencial oscuridad.

 

 

 

-2-

Mañana si quieren olviden mi rostro de náhuatl

Desconozcan la arcilla más simple de mi nombre

Eso no tiene la menor importancia

 

No moriré al morirme.

A.I.G.

Me pregunto por tu voz

Desde tu voz de náhualt,

Tu voz que nunca he oído

Que nunca he podido perseguir

Desde la alocución del agua.

 

Tu rostro que es jacana centroamericana,

Guardabarranco en el origen,

Barro que tiene nombre,

Barro

Ana Ilce,

Cerámica negra tus poemas;

Contando las semillas

para ir al surco elemental,

Y destrenzar a la palabra

Y llevarla a la profundidad de la roca,

Orquídea reptante

desde lo oscuro

Hasta el sol

Que ya nos deja su amuleto.

-3-

Perdido en tu voz y en tu conjuro,

Ya no podrá más la obra ni la muerte.

 

Bajo el peso de una corona

Estará tu reino de rosas que respiran desde el fuego,

Seré el centinela o el viajante,

Amando y sobreviviendo a la tarde y al olvido

A la rúbrica de los años

Que devanan otros hilos, otros cuerpos,

Otras tijeras donde el relámpago

Se contempla

Desde sus nicaragüenses altares;

Cuando el toro huaco

Y el macho ratón

Y el viejo y la vieja

Concierten

Al nimbo

Y la marimba.

Yo te sonrío

Sin conocerte

Sin conocerme

(A tu poesía)

Desde lo humano cotidiano de escribir

Y no morirnos.

Ana Ilce Gómez, agosto 2017. Fotografía de Marta Leonor González

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